Она сидела на полу и груду писем разбирала...
Федор Тютчев.
Еще застала письма я.
Не электронные - простые!
В них радость мира, бытия,
Слова бесслезные, пустые.
В них наша жизнь, она светла.
Бумага нас переживает.
Желтеет, пусть чуть истлевает...
Но много лет живет до тла.
И вот, открывши сундучок,
Мы о своем читаем детстве...
Находим прелести в подтексте,
А рядышком поет сверчок.
О, письма! В них моя любовь!
Та первая, как пламя свечки!
И не в золе мое сердечко,
Пишу я письма вновь и вновь!