Картину осени творя прозрачными холстами,
закружат кисти сентября багряными листами…
Разделит леший чин и сан меж старыми дубами,
и тишина его полян наполнится грибами…
А водяные из ставка, однажды, утром рано,
нальют в овраги молока из белого тумана…
И успокоится вода, остынет постепенно…
и потекут её меда тягуче и степенно…
И уплывут на много миль, и перельются в небо,
и растворится эта быль…
и превратится в небыль…