Скалы разверзлись
пред личностью
мнима...
Души уходят
в канал тростниковый.
Время подходит,
но нету Иова.
Только,
как тени,
стоят пилигримы.
Носятся яро
небесные силы.
Воздух, как платье,
покрытое смогом.
И, как уродцы,
бегут из берлоги-
на пьедестал,
дань отдав,
Радзивиллы.
Слышатся
снова
елейные речи.
Новые гуру
меняют страницы.
Чуть подрисованы
старые лица...
Вот уж готово -
глобальное
Вече.
Сколько сценариев
пролито
в вечность?
Ветер взбодрился,
собравшись в дорогу.
Сняв
из заплаток
багряную тогу,
плащ из пурпура
накинул на плечи.