беспечны люди, совершая глупость,
живут, как будто рамка для картин,
и ценят внешний лоск и сытость пуза,
не думая, что ценна наша жизнь...
она бежит, проскальзывает в колбе
песчинкой малой по стеклу потерь,
вот юность только ликовала в школе,
теперь коленки сковывает спесь...
замрешь на миг - и станет вдруг противно,
что мог прожить, как тысяча чертей,
а что вокруг? вокруг одни излишки,
издержки комильфо, комфорт червей...
навозный жук летать умеет то же,
как чайки, галки, воробьи, стрижи...
но низко над своей грядой навозной,
не видя дальше носа от межи...