Обида. Акростих

Игорь Арефьев
О-сень, затянуто небо тучами,
Б-ьётся в окошки упрямый дождь,
И-скрятся в камине поленья трескучие,
Д-ачный посёлок, почти, что ночь.
А-стры в букете совсем не радуют,

Н-екому их красоту оценить,
А ты опять не приехала, стало быть,

Т-ебя мне придётся снова простить.
Е-сли б ты знала, как это трудно,
Б-ыть не любимому, но любить...
Я... Что ж... Видно придётся тебя забыть.