(Эле Григ)
Все собираясь написать,
Все находя причины: нечего,
Нет времени, не та тетрадь,
Для вдохновения бы - певчую,
Дрожащую, как теплый лист
В объятиях лучей, осеннюю,
Я сам вытягиваюсь в хлыст -
Я флагеллянт в плену забвения.
От неумения - смеюсь,
Рыдаю от парадоксальности:
Под одеялом прячешь грусть,
Сгорая в пламени реальности.
Не свечка и не фейеверк -
Протуберанцев белых сполохи -
Покров, трепещущий поверх
Девчонки, сжавшейся от холода.
Согреть.
Горящую?
Согреть!
Подбросить лишь немного хвороста:
В огонь себя – живую плеть
И лист, исписанный убористо.