сейчас с моих костлявых рук
сползет озноб двухдневной тишины
там за окном слепые поезда
я не уверен что они по настоящему
и не следа от них
и не намека на меня
трава становится выше
заборы растут выше домов
наверное нам нужна жертва
а не набор слов
наверное времени мало
и это больше не круто
я отбрасываю одеяло
я ненавижу утро