Как медленно летит однажды пуля,
Вгрызаясь в лед вечернего пространства,
Проспект застыл как серая горгулья,
И дождь завис в каком-то сонном царстве.
И люди, будто просто манекены, -
В спектакле элементы декораций…
Где перевернуты на мостовую стены,
Все как на фото - черно-белым глянцем.
Мазки ветров в растрепанных косичках
Повисли в воздухе, заштриховали скулы.
Ну, где ж инстинкта вредные привычки?
Он так мне нужен, чтоб уйти от пули!
Зрачки расширены одной лишь мыслью дикой,
Что я быть взрослой больше не привыкну…
Рот искривился в выдохе для крика
Но не успеть не выдохнуть, ни крикнуть.
И чей-то силуэт правей в полшага
Вдруг начал медленно под ноги растворяться…
Шум оглушительный ворвался в уши нагло,
А мне название не вспомнить нужных станций.
Прошли десятки мартов и июлей,
И февралей немало пролетело…
И я б забыть, наверное, хотела,
Как медленно летит однажды пуля,
Когда стоишь кричащею горгульей
На линии огня в чужом прицеле.