О Любви писали все поэты,
Словно птички, что, попив нектар,
Устремлялись к новому Рассвету,
К новому объекту их похвал.
Но Любовь бывает и другою,
Той, что заставляет не менять,
А любить лишь данного Судьбою,
Вместе Счастье, горе проживать...
Это чувство не отягощает,
Заставляет сердце биться вновь,
Даже если ум опять решает:
Тяжело, и это - не Любовь.
Мы закрыты в клетки, как в темницы,
Наших тел, но Духом все равны,
Просыпаясь, расправляем крылья.
И - все время учимся Любви...