Графоману садануть
В морду,
Чтоб талантище, как глаз,
Вытек;
Содержанье загонять
В форму –
Вот что должен сотворять
Критик.
На руках моих кровь по
Локоть,
Душ загубленных за мной
Прорва;
Рад щадить, да долг велит
Кокать,
Чтоб в поэзии была
Норма.
Я за «лучики стиплом»
Парю,
За «оч. понр.» сажаю я
На кол;
С разворота залеплю
В харю,
Чтоб стерпел и больше не
Плакал.
Я не добрый – я слежу
Хмуро
За поэзии рекой
Бурной;
Прищемляю языки
Дурам,
Вырезаю языки
Дурням.
Не по пятому сужу
Пункту,
Не учитываю я
Расу;
Кто попробует призвать
К бунту –
То того я пришибу
Сразу.
Кукарекаешь, поэт-
Кочет,
Меж поклонников таясь
В группе?
Помни: критик всех таких
Мочит,
Ты окончишь жизнь свою
В супе.
Ах, поэтцы вы мои,
Братцы,
Не сбивайтесь от меня
В кучу!
За шедевры похвалю –
Вкратце.
За поганые стишки –
Вздрючу.