Лето, хороводами кружа,
затерялось где-то в сентябре.
И листва, от дождика дрожа,
осыпает слёзы в серебре.
Мой каштан мясистой пятернёй
не зовёт тебя гулять во двор.
Осень водосточною трубой
заведёт прощальный разговор.
Всё проходит, что ни говори,
впереди печальный листопад.
А когда-то, помнишь, до зари
мы друг с друга не сводили взгляд.
Откружило чувство и прошло,
в стороне какой его искать?
Просто нам с тобой не повезло
и не надо осень обвинять . . .
08 сентября 2011г.