Ну что, опять знакомый лист бумаги,
На чистоте его пятна,
Моя рука наносит знаки,
Что называется строфа.
И не поэт я по природе,
Не мой природный этот дар,
Глаголы вязью и тетради,
Не мой раскрученный пиар,
Но всеж знакомо восхищенье,
Мотив таких похожих строф.
И интеллекта воплощенье,
Подробной сетью этих слов.
Такое видно наблюденье,
И перемена на лицо,
Где лист пустой в одно мгновенье,
Вдруг обретет, свое лицо.
Так значит ход у ручки по бумаге,
Скопленье знаков этих букв,
Чего-то, в этом мире значит,
Сумбур читаемых штрихов.
13.07.2005г.