Бушует гром.
И молнии разрядом прямо в душу.
Душит.
Я всё о том,
Что в мыслях нерождённых глупость тушит.
Я всё о тех,
Кто ночью на раскаты смотрит.
Помнит,
Что мир для тех,
Кто силой мир наполнит.
И даже так,
Когда во сне сюрреалисты плачут.
Значит?
А это вовсе ничего не значит..
И красота
Которая рождает вспышки
Совсем не та,
Что ты когда выдел в книжке.
Прекрасы гор, приливы, яркие закаты
Мы рады,
Мы все увидеть это рады..