Я тону в метафизике улиц
И семантике острых углов.
Я пишу. Это значит: волнуюсь.
Меня рвёт винегретом из слов.
Голова как пустая копилка,
Мелочь мыслей истратил давно.
Я пишу непонятно, но пылко
Об уродливом, грязном, родном,
О застрявших в уме междометьях
И причастий невкусном вине,
Об озлобленных маленьких детях
И уже повзрослевшем дерьме.
Мне не нравятся игры без правил,
Где есть пешки и есть короли.
Урожай наших душ собирают
И дела переводят в рубли.
Как шестёрок в колоде, тасуют
И ведут к нераскрытым дверям.
Нас ебут. Это значит: нас любят.
В этой логике виден изъян.
В каждой правде есть доля абсурда –
Такова философия лжи.
Правда – жёсткое, жирное блюдо.
Мойте руки, точите ножи,
Жрите смело, до капли, до крохи,
Бейте близких, стреляйте в чужих.
Ветер воли собьёт вас на вдохе
И развеет мой скомканный стих.
Ветёр рвёт неживую реальность,
Я иду в нереальную жизнь.
На заборе слова распластались –
Всё, что мёртвые скажут живым.
2011