всё зарастает однажды травой-муравой,
всё зарастает и даже ров моровой,
и побегут по делам, как всегда, муравьи,
всё зарастает, а, значит, не бойся и рви.
дни здесь такие стоят, как в стакане вода,
боли отсутствие - это такая беда,
будто бы умер уже, но куда-то идешь,
так, как по небу идёт непролившийся дождь.
дни здесь такие стоят - тишина, благодать,
всё бы отдал, только б знать, что ещё мне отдать,
воздух прозрачен настолько, до края земли
видно - оборванным списком летят корабли.
тянется крик журавлиный, как нить за иглой,
всё, что разорвано, чтобы скорей заросло,
тот промежуток, где неба просвет голубой,
если увидел, то, значит, заполнишь собой...
всё прорастает однажды озимым зерном,
всё прорастает, а, значит, и мы не свернём,
и полетят над Элладой опять журавли,
соединиться всегда времена чтоб могли.