На конкурс на странице Выход из под контроля
Мой лунный век – сто одиноких лет.
Ночное серебро на травах пряных.
Дыши, спеши в последнюю нирвану,
где осязаем мрак и зыбок свет.
Встречай, венчай на царство смерть свою,
верши обряд по вековым канонам.
Плевком в тарелке тихий вскрик утонет,
и – тишина. Миндалеглазый юг,
восток скуластый, север бледнокожий
на запад обратят свои стопы.
Нетрудно затеряться средь толпы,
когда в толпе все на тебя похожи.
Стою глазастым высохшим пеньком,
что был столбом когда-то пограничным.
Уже чужие языки привычны.
Уже не жаль себя, и ни о ком
не хочется ни горевать, ни помнить.
Я жив, но я – музейный экспонат,
как лунный век, своей же смерти рад.
А мимо – кони, бешеные кони…