Тут сумрак зеркала не хуже,
отполирован ровный свет,
взгляни, чтоб отвернуться тут же
в спокойной комнаты предмет,
вот склеп и хлеб, покой и воля,
смахнуть рукой, подать рукой
строку бегущую, до поля,
луны священной за рекой,
грустить от шепота ли, ветра,
и пусть, не пусть ли, не понять,
но это траурное ретро
безмолвно надо извинять,
хоть смысл кромешен и уродлив
как полумертвая трава,
где прежде смысла иероглиф,
и раньше нежности слова...
пусть фраза вывернется, вскрикнет,
опять отыщется она,
излучиною черной вспыхнет,
как кровь скользящая светла.