Он был посредственный поэт,
Но жаждал не по средствам славы
И получить хотел ответ,
На что рассчитывать он вправе.
Он критикам не доверял
И лишь на Бога уповал.
Был очень лёгок на подъём,
Пегас понёс его верхом.
А в это время на Земле
Поднялся шум в его семье,
В полицию звонили, в морг:
Он жизнь свою покончить мог!
Вдруг в небе начал он икать,
Поскольку стали поминать
Его на службе и друзья,
И дома вся его семья.
-Все поминают неспроста,-
Подумал бедный наш поэт,-
Вот слава! Нет ещё креста,
И не попал я на тот свет.
Но тут предстал он пред Творцом.
-Скажи мне, Отче! Вот стихи!
Прости икоту. Я - о том,
Плохи они иль не плохи.
-Узнай, настырный человече:
Поэт великий будет вечен.
И только через много лет
Поймёшь, поэт ты или нет.
Ведь надо ж эдак оборзеть,
Чтоб ты меня мог обозреть.
Но я поэтов не учу
И от икоты не лечу.
Не падай предо мною ниц,
У нас для мёртвых нет больниц.
А ты езжай назад, поэт,
Тебе же нужен лазарет.
Пегас, вези его назад,
И пусть икоту лечит гад-.
Лишь только дома он достиг,
Прошла икота в тот же миг:
Его забыли вспоминать
И вирши все его читать.
А слава? Что ж, ведь может статься,
Её при жизни не дождаться.
И с этой мыслью на работу
Пошёл он, позабыв икоту.