Мой танец под дождём,
На танец непохожий,
Одетый в серый тон
Разбредшихся прохожих.
Он кутает своей
Туманной поволокой
Под просверки свечей
Небесности высокой,
А капельки воды
По воле дирижёра
Взбивают город в пыль:
Неистово и скоро.
Взвихрившаяся твердь!
И каменные лица,
Кружась в смешеньи черт,
Не могут опуститься...
Звучит последний гром
Последней из симфоний,
И в трепете немом
Застыли семь гармоний.