***
Наш Август — пилигрим, одетый в травяницу.
За бледный горизонт ручьём — сырая поступь.
Дорога далека, как робость — до блудницы.
К святилищу начал идёт Восьмой апостол.
Над ним бутон луны, томящийся цветеньем.
В лимонных лепестках — ослепшие равнины.
Безмолвным табуном по лесу скачут тени,
Лоснятся их тела полночным бриолином.
...
И странник держит путь серебряной монетой,
Что катится сама в кривой кошель дороги.
По ней прошёл Июль. Его приемник — следом.
И близок отчий храм, он где-то — на пороге.
Состарился в пути... За тридцать дней — к Авроре.
Но в капище начал — бессмертие и святость.
В соборе вспыхнет Год, когда все будут в сборе.
_______
Восьмой апостол ждёт.
Дорога — за Девятым.
***