Крест поэта

   

Каждый год гвоздем мне в грудь,
Сколько их собралось тут.
Пересчитывать не должен,
Чтоб не думали, что ожил.

Притворился мертвецом
Я с бледнеющим лицом.
Не просил у них пощады,
Если «мёртвый», то к чему…
Но они, чуть что, к челу,
И в своем безумстве рады:
«Жив он, жив, готовьте гвозди»,
Раздувая в гневе ноздри.
Ищут место, где же вбить –
Стало быть, тому и быть.
Что случилось, то и есть –
Из гвоздей на теле крест.
Не подумали об этом,
Что казнят они поэта.

А поэт всегда страдалец –
Бог велел, они старались.
Он с гвоздями будет жить,
Каждым жалом дорожить –
В них источник вдохновенья
И безудержное рвенье.
Ну, а тема так близка:
Каждый стих вблизи креста.