объяснять это все сентябрем,
инвалидностью веры,
не сдаваться живьем,
когда нервы
дождем,
размыты-оголены,
лопнут вот-вот,
от скопившейся тишины,
что пускает в расход,
твои последние сны,
и боль это все,
чем способен делиться,
но ведь она не спасет,
не защитит,
от желания вскрыться,
по настоящему-
без остановок,
руками дрожащими...
словно подонок,
вечным ребенком
скучаешь по добрым словам,
бесцеремонно бьющим по перепонкам,
по позвонкам...