Я пират,
капитан корабля,
мне уже за сорок.
Я герой
кинофильмов, рассказов, стихов, романов.
Я не раз побеждал, раздавая флотилиям порох.
А сейчас
я повержен. Растерзан. Убит. Обманут.
Я зачем-то женился, еще не успев нагуляться.
Но супругу свою упрекать я ни в чем не могу,
потому что не каждая, ждать бы могла
(и смогла б дождаться!),
оставаясь при этом одна на чужом берегу.
Не любил. Не жалел. Не привязан был и не верен.
Разгонял я тоску то войной, то бутылкой рома.
Если б знать мне тогда,
что я буду вот так потерян,
от того, что не буду иметь ни души, ни дома.
Я насытился.
Жизнью. Свободой. Девицами. Пьянством.
С каждым днем становился все приторней вкус победы.
Я устал от бездушной любви и бесстрашных странствий.
Смысл жизни пропал
и отныне мне стал неведом.
Я не ждал тебя.
Нет.
Я не думал, что ты возможна,
и найдется огонь, что помог бы душе согреться.
Все так зря!
Так бессмысленно.
Глупо.
И так безнадежно.
Что от этого мне
никуда-никуда не деться.
Ну и где ты была,
когда я был красив и молод?
Когда был не богат, не женат, не старик, не промах?
Когда мог бы все бросить на раз,
только дай мне повод?
И пока не оброс вереницей врагов и знакомых?
Да и лучше б не знать тебя вовсе!
Какое коварство!
Лучше б было погибнуть в морях,
поглощенным пучиной,
чем вот так (как сейчас) вдруг найти, наконец, лекарство,
когда ставят печать на свидетельстве о кончине.
Никогда не смогу я тебе одного простить:
в час, когда я сорвался с вершины своих пьедесталов,
ты могла бы... ты точно могла бы меня спасти,
если только на целую жизнь бы не опоздала.