Грубо, яростно марширует июль дождем.
Ливень выбивает в мозгу брутальный ритм.
Не игривый степ, не изысканный джаз, не манерную румбу, нет.
Он вышел на тропу войны.
- Эй, очнись! — хлестко шлепает мокрой ладонью по щекам.
Рука его тяжеловата и не ласкова.
- Прекращай киснуть и разводить сырость, слышишь!? — правда ковшом холодной воды катится за шиворот.
- Настройся и иди! У тебя дел куча! — тычки его костлявого кулака леденят спину.
- Соберись, жалкая размазня! — Его плевок в лицо — последняя капля.
Гром и молния!!!
Его посыл и моя реакция схлестнулись в атмосфере!
__
Если в жизни что-то не заладилось, лучший антидепрессант - попасть под июльскую грозу! Точно вам говорю
__
июль 2011.