Прошло как миг очередное лето,
Как только что прочитанный журнал.
Всего в нем было вдосталь: тьмы и света,
И розовых очков, и неприступных скал.
Все в нем осталось: жалость, откровенье,
Разлуки, встречи, солнце и луна…
Скорей бы осень: и привычно в тень я
Запрячу своих мыслей письмена.
В них, как ни странно, каждый день прошедший
Назавтра величается «вчера».
Лишь ночь погасит лунный свой подсвечник,
Глядь, свежая фантазия стара…
Пусть не забыто лето, но попала
Его лихая разноцветная парча
В истории печальные анналы…
И что-то тянет заново начать
По марту необдуманные планы,
Апрельские мечты, январский бред…
Но что на этот раз гарантом станет
Конца удачного, без промахов и бед?
Лес увядает, сыплются покровы,
Пошитые надеждой майских дней.
Мычат в вечор, не доены, коровы,
Всему свой час… Ты только не жалей,
Что прожитое лето не удалось
Таким, каким казалось в вешних снах.
За зрелостью всегда приходит старость,
А старость – это перезревший страх.
Не старости боюсь и не жалею лета,
Впишу строку и гордо подпишусь…
В бесплодных поисках границы тьмы и света
Не дотянусь до «завтра»... Ну и пусть!
P.S.
Все плохое начинается с мысли о нем.
Все хорошее заканчивается, когда входит в привычку.
Конец чего-то одного всегда есть начало чего-то другого.
Вывод: хорошая привычка порождает плохие мысли.