Кружит под облаком клин журавлиный,
падает в прОлеси листик осины…
Все повторилось в замедленных вальсах,
золотом вышита осень на пяльцах.
За горизонтом лилового цвета,
отблеск остался ушедшего лета.
За поворотом вчерашней разлуки,
тают в закаты упавшие звуки…
Вновь через ночь запылают зарницы,
есть в ноябрях голубые страницы…