Молчу из принципа. Сжимаю кулаки,
От злости, в горле снова ком.
Чудесным принцом быть, мне не с руки,
И вот опять, вся жизнь верх дном.
Хотел, чтоб ты сказала мне постой,
А ты... Родной улыбкой, показала мне клыки.
Сам виноват, что в сущности пустой,
Да и тебе, царицей быть, похоже не с руки.
Не говорите вслух, слова любви,
Когда они, лишь способ ближе стать.
Делитесь чувством, только изнутри,
Когда другого, невозможно и желать.
Дождь льет, уже девятый час,
И гром, никак не заглушаеть боль.
Такое небо, точно не для нас,
Такое небо, не для нас с тобой.
А может, молча принцем быть?
Терпимо проглотив, что в горле ком.
И дождь, как символ грусти пить,
Смывающий, всю злобу за окном.