Плодятся сны в паслёновой тени
Пустых садов…Не дотянувшись до
Седьмого неба, скомканные дни
Ложатся на прохладную ладонь
Осипшего от крика сентября –
Он растерял способность говорить.
Паломничество листьев всюду… Зря
Ты письма пишешь мне. Я их, увы,
Не открываю…В окнах тишина
Танцует в такт дыханию свечи.
Мой «профиль» удалён…надёжно, на…
Давай, mon cher, немного помолчим.
Поверь словам – легка моя печаль.
В альбомах улиц лики фонарей
Завёрнуты в туман. Гори, свеча,
Пока смывает дождь всю акварель
С холодных стен насупленных домов,
С непрочных граней нашей немоты.
Молчи, mon cher, молчи…а осень вновь
Роняет с грустью слёзы на зонты –
Их перепонки тонкие слабы.
Сегодня небо ниже, чем вчера.
(Все ангелы небесные слепы),
Давай, mon cher, дотянем до утра.
Пусть птицы, пустословя, в словари
Записывают заумь между строк,
Не надо мне писать и говорить,
Что без меня, mon cher, ты одинок.