вокруг сплошная реклама,
это больнее, чем старая рана,
которая ноет с мая сорок пятого года.
её не излечит даже питерская погода.
мои легкие воздухом наполняются.
мне люди на улицах улыбаются.
появляется странное чувство.
меня разрывает на части
из-за этого псевдо-искусства,
от которого глазу пёстро.
я реагирую слишком остро
на рекламные билборды нефтяных корпораций,
на попытки строительства новых формаций
на теле моего молодого избранника.
и сердце колотится, словно в панике,
ожидая падение "Медного Всадника".