Уснуть на мятых простынях
Цветущей некогда гордыни.
Вот – боль застыла на руках…
Не завтра, не вчера, а ныне
Вращается земная твердь,
Сметая прошлое с прилавка.
И увлекает круговерть
Страстей извечных. Как удавка
Обвились гнусные слова
И душат поцелуи шею…
Я дальше как-нибудь… Сама.
Прости. Прощай. Держать не смею.