И вышли ангелы
к небу осеннему,
и было ангелам
почти всё ведомо.
В периметр площади
вписал рассеяно
дождь целый мир
предрассветной бледности,
черкая тонкими
штрихами-прописью
почти пространство,
почти вневременность.
Туч вовсе не было -
нигде не скроешься.
Не прячась, ангелы,
как будто пленные,
верней, пленённые
дождинок тенями,
вели подсчёт
сновиденьям предутренним.
И там, на улице
слова бессменные,
слова пресветлые
простых молитв
уже к утру
застывали мудрами -
знаками смертных.
И было утро.
А письма ветра
в конверты вечности
ложились сами.
Да, было ветрено.