С утра слюнявил я перо, творить садился.
Работа бросила на дно, и растворился.
И мысли стали жить не в голове, -
В деревьях, не растущих на траве.
В брусочках, превращённых в Буратин.
В подрамниках безрадостных картин.
В шкафах для, век отживших, свитеров.
В обрезках для не греющих костров.
В гробах для неудавшихся идей.
В скамейках для отвергнутых людей.
В кроватях опечаленных Пьеро.
В копилках, переполненных зеро.
В шкатулках для невенчанных колец,
И одиноких, ожидающих сердец…