Листаю книгу жизни с потёртыми краями.
Забрызгана обложка слезами и вином.
Измазаны страницы предавшими друзьями.
А я читаю жадно, быстрее с каждым днём.
Как в юности прекрасны обманчивые фразы,
Казалась жизнь романом, написанным Творцом.
Но в книгу неопрятно записаны рассказы,
Короткие рассказы со скомканным концом.
Порою очень страшно перевернуть страницу.
А вдруг она пустая? Бывало так не раз.
Из жизни выпадали события и лица
И умолкала совесть от блеска пьяных глаз.
Прочитано немало, уж больше половины.
Поднадоел избитый, заезженный сюжет.
Что, исписался автор? Ну хватит о рутине!
Любви хочу и праздник со стуком кастаньет.
Я верю, что однажды страница мне откроет
Прекрасную картинку и радостный пролог.
От восхищенья сладко душа моя заноет.
Так будет. Я уверен. Не скоро эпилог.