Треплет ветер шершавой рукой
За макушки упрямые клены,
Словно жаждет душой бунтовской:
Наземь - царственные короны!
Словно мало простора ему,
Чтобы досыта, всласть разгуляться.
Словно лучше бродить одному,
Чем с листвою янтарной шептаться..
Мелкий дождик швыряет в лицо -
Дуэлянт так бросает перчатку…
Не сентябрьский – с зимним родство -
Нрав у ветра. Бьет точно в десятку
По останкам безоблачных дней,
По руинам воздушных строений
И по золоту тихих аллей…
Бьет наотмашь тоскою осенней…
И скукожившись, живо едва,
Сердце зябнет. Холод колодца…
Но мне шепчет упрямо листва:
«Не грусти, еще солнце вернется»…