Он уходил все время в осень,
В плаще, которому сто лет...
И за окном рябины гроздья
Жгли его тонкий силуэт.
Месили грязь дожди в разлуке,
Тоска поземкою мела...
И долго остывали руки
От странного его тепла.
Я ничего не понимала...
Я лишь стояла у окна
И, как рябина, замерзала,
Разлуку горькую виня.
Он возвращался лишь в апреле,
Быть может, из другой страны,
Где вовсе не было метели
И где не видели зимы?!
Наверно, снег ему был плахой,
А холод карой за грехи.
И он, как маленькая птаха,
Над ними рисовал круги.
Я замечала - его проседь
С годами выбелилась в снег...
Но он бежал упрямо в осень,
Зимы не знавший человек.
90-е гг