Давным-давно, в далёком светлом детстве, прочитала мне мама коротенькое стихотворение:
Ночь. Мороз. Бушует вьюга.
Буря с крыш солому рвёт.
На печи лежат два друга:
Старый дед и старый кот.
Оба дряхлы, еле дышат,
Еле ходят, чуть живут.
Плохо видят, плохо слышат,
И один к другому льнут.
Оно произвело на меня очень сильное впечатление. Картина была такой яркой, что я вижу её
по сей день.
Затерянная в необъятных просторах Земли деревушка в несколько дворов. У самой околицы
одинокая избушка, почерневшая от времени. Из трубы вьётся слабый дымок. Всё засыпано снегом, а вьюга не прекращается. В её вой вплетаются заунывные волчьи голоса: деревня
стоит у самого леса, и зимой волки приходят сюда в поисках пищи. Их лапы проваливаются в
глубокий снег, следы засыпает метель. Но голод всё гонит и гонит вперёд.
В печи избушки догорают, потрескивая, дровишки. Пока тепло, и огненные блики вырывают из
темноты чёрные стены, стол, лавку. Но скоро огонь погаснет, и до утра от тепла не останется и следа. Стареньким деду и коту будет холодно. А что потом?
Меня всегда тревожил этот вопрос. Хотелось верить, что к утру вьюга утихнет, выглянет
солнышко, и всё живое возрадуется. Дед расчистит дорожку к сарайчику, принесёт охапку
дров, и в печи снова вспыхнет огонь. А кот будет сидеть на лавочке и, мурлыча, мыть лапкой мордочку.
Я живу в уютной городской квартире со всеми благами:свет, газ, горячая вода, отопление.
Так почему же мне вспомнилось это стихотворение в тёплый и ясный последний вечер лета?
Стою на балконе. Уже поздно. Всё спит:люди, ветер, деревья. Только звёздочки подмигивают с высоты небес да из травы доносится скрипучая музыка сверчков. Я люблю её: это своеоб-
разный гимн жизни и предвестница грядущей осени. Нас двое: я и кошка.Она сладко дремлет,
помурлыкивая во сне, прижимается ко мне, согревает своим теплом. На душе хорошо и спо-
койно.
Почему же так неожиданно вспомнилось это стихотворение и нахлынула грусть? Почему?...