Быть может...зябкой эта тишина,
в которой я - пустой и оглушенный,
касаюсь пальцами легко и отрешенно
прозрачной тюли вечности. Вина,
точнее - чувство вымученной боли,
бродячий сок, мечтающий о воле,
но запертый в сосуде, чтобы жить
пенящимся, пьянящим и холодным.
Он лишь тогда становится свободным,
когда сосуд вскрывают, чтобы пить
безудержно, бессмысленно, блестяще,
живя одним лишь только настоящим.
Не думая о том, что может быть...
Что может быть сведет меня с ума
свалившаяся набок цифра "восемь".
Когда-то ты с тоской встречала осень.
Теперь, твоя зима - моя зима.