Крестики белых снежинок
с райских погостов летят.
Чёрная ветка, как инок,
тянется в небо. Молчат
птицы на кущах высоких.
Сверху земля не видна.
Снизу такие же строки,
только другая цена
новым ошибкам, похожим
на приближенье к душе,
не осуждаемой строже
грешной. И хватит уже.