На исходе декабрь. На окнах лед,
И чернила стынут...как и душа.
Неприветливый Питер с тобою пьёт
Из бокалов тонких на брудершафт.
А потом смеется, начав хмелеть
И метелью сыпется за окном -
Этот город, приученный видеть смерть.
Что за дело ему до еще одной.
Льёт на улицы тусклый фонарный свет,
Смотрит в небо из окон своих-глазниц
Он играет в орлянку на "да" и "нет"
Этот город влюбленных и самоубийц.
За окном метель намела сугроб,
Коридор гостиничный, номер пять.
Этот город, приученный видеть боль,
Что за дело, что кто-то здесь был распят.
Что в Москву вернется лишь черный гроб.
На стене - расплывчатый силуэт.
Кто здесь умер - ангел или пророк?
Или самый нежный в стране Поэт.
Или тот, кто сам от себя устав,
Непосильную ношу однажды сбросил.
Острый край судьбы и обрыв...черта -
Где число впечатано - 28