долги
какая накипь на этом чайнике,
не отскоблить, - он же умер заживо.
который год мы как жизни-спальники,
где сны и дремы проклятья нашего.
и грусть, как белый Шпицберген, вытянет
свои ладони под снег над крышами,
который год длится поиск мытаря,
чтоб долг отдать лишь за то, что дышим мы.
где-то
эти крыши давно занесло,
суеты здесь не видно чело
и идет неспеша человек,
выбирая отпущенный век.
только мысли и теплятся в нем
и еще есть тоска о былом, -
где-то быстрое время бежит,
где-то так еще хочется жить.
как незатейливо расходятся пути
как незатейливо расходятся пути,
не держатся от стылого, былого:
иль кто-то вышний недопошутил,
иль сорвалось обыденное слово.
возможно, век наш предопределен,
рассчитан, роз усеян лепестками,
и ты бежишь к себе со всех сторон,
откуда музыку, по-прежнему, руками.
мне не понять, - пустые всё мечты,
коснуться истины, пусть даже опрометчиво -
зачем, затейливо разводятся мосты
и нет тепла, и больше делать нечего...