Шептались: художник - душевнобольной,
Короткая кисть в нервных пальцах плясала,
Все краски смешались, сливаясь в одной,
Она на картине бездымно пылала,
Стекала и жгла, точно угли костра,
Босые ступни живописца седого…
А солнце застряло в перилах моста,
Не в силах уйти от творенья такого.
Как странно, но вечер в тот день не настал,
Хоть солнце на западе село беспечно.
Художник картину свою дописал
И просто ушел. Он безумно устал.
Нельзя же гореть на костре бесконечно…