На простенке висит икона.
Не икона, а вещий глас.
Католическая мадонна
Из Венеции смотрит в нас.
По бокам – те, кто были рядом,
Когда деву поили львы,
Или тигры, но львиным ядом
Из не сеяной мглы-травы.
И откуда несла, не знает
Тот, кто рамку иконы нёс.
Только смотрит и в нос вздыхает,
Задавая себе вопрос.
Люди вышли.
Осталось слово.
Не понять его местным нам,
Кто занёс его в клеть Сарова,
Кто разносит по городам.