Ну, как вам вздыхается, пишется
В промозглые, серые дни,
В преддверии жёлтого пиршества
Притихшим, как оборотни?
Да слышу, не сладко вздыхается
И пишется, вижу, не впрок...
Лишь Муза одна култыхается
У сельской развилки дорог.
Конечно, мы ждали не этого
Унылого пенья дождя —
А Бабьего лета... Но нет его!
Быть может, придёт погодя?
Конечно, придёт! Разумеется! —
Монистом червонным звеня, —
И в пляску, раз голос имеется,
Возьмёт и тебя, и меня!
И будет вокруг левитаново,
Саврасово будет кругом
От рыжего солнца листвяного...
Но это — уже о другом.