Еще свежи букеты разномастные,
Начало дня…парижский ресторан…
В углу чернеет шляпа меж пилястрами…
Меж рюмок перевернутых – стакан
Предполагает грусть уединения
За шумно балагурящим столом…
Всего лишь сорок граммов для спасения…
А о разлуке? Ну, о ней – потом…
За что его опять жестоко бросили?
Средь пира жизни - страшно одинок…
А в вазе траурной - букетик осени
От слез его , как от дождя промок…
Сияет зал улыбкой утра раннего,
Но перекличка черного гнетет:
А, может, он переживет страдание,
За шляпою забытою придет?
Достанет краски и мазками нервными
Начнет писать (а здесь он – просто бог!)
Средь живописцев, видимо, из первых он…
А имя… очень странное – Ван Гог…