Первые кризисы у психически неустойчивых, «непринятых и непонятых»…
И я вместе с ними: вкушаю последний сезон – здесь.
Кажется, где-то внутри Земли рвутся тросы, истёртые до негодности,
А это всего лишь ветер (болезнен, как все переходности)
Тащит предвестья осени тиною по воде,
Комьями скисшего молока – пО небу…
Что там болит? о ком? Линялая роба Бога, и та, под левым ребром,
С грязно-сиреневой кляксой (как несмываемый тутовый сок) –
С вечной, невыразимо-русской осенней тоской…
А у меня и тем паче – можно было б и вовсе махнуть рукой,
Да скоро забродит сознанье; выдаст мне пару строк –
Вывалит всё изнутри (или, скорей, нутро –
целиком) –
Из самой души, свежесвежёванной, – прямиком…
Да только в чужую-то душу, неузнанной, – незачем…
Просто сезонный фирменный спецэффект.
А без тебя что же здесь настоящего, милый мой Путник Семи Ветров?!
Видишь ты лес или степи, но помнишь свой край и кров,
Слышишь меня, через дождь, через… Сеть… прерывается… я подожду…
Зажигаю на кухне свет…
Кофейную пыль превращаю в гущу крутым кипятком.
11.09.2011