я плачу под весенний вальс Шопена.
ты знаешь,труднее всего в воскресенье
когда уже ничего не болит,
когда воспоминания режут и без того распоротую аорту,
когда ты мой врожденный бронхит,
когда хочется чтобы она любила тебя,
берегла,сходила с ума без твоих плечей,
когда тебе без нее холодней.
и если хочешь меня забыть,то забудь меня в
воскресенье,
чтобы я разучилась дышать,хоты бы
на 10 минут.