Она рождается сама, самая лучшая мелодия на свете.
По обосранным дворам, пиная мусор, нашумит ее вам ветер.
Лаем бешеной собаки, съевшей дрянь из магазина,
Помирающей от рака или спида под наркотиком ****ины.
Это будет самый чистый звук, какого еще в мире не видали,
О котором не мечтал и сам скрипичный мастер Страдивари,
Пронесется от Столицы и до Дальнего Востока,
Тщетным выстрелом убийцы, не достигнувшим несуществующего бога.
Заполняя все пространство, звук течет по нашим венам,
Он проходит сквозь любые бронированные стены.
И не может оставаться и толкает нас, боящихся, вперед,
И каждый день на частоте души всем людям знать дает...
Меняется мир.
Меняемся мы.
Люди когда-то великой страны.
Будет ли луч,
Будет ли тень,
Завтрашний мир нужен только тебе.
Наступит ли утро...
Завтра будут на помойках рыться в мусоре бомжи,
Им, понимаешь ли, ведь тоже как-то хочется до вечера дожить.
А с гаражей плюются кровью в них подростки-наркоманы*,
Это дети новой эры, эры страсти, страха, злобы и обмана.
Интернет, да телевизор - два монарха, золотые псевдо-боги,
Исполняют все желанья, к населению по-прежнему не строги.
За окном шумит гроза, я выключаю надоевшую попсу,
И, засыпая под стук капель, бред опять о светлом будущем несу.
Меняется мир.
Меняемся мы.
Люди когда-то великой страны.
Будет ли луч,
Будет ли тень,
Завтрашний мир нужен только тебе.
Наступит ли утро...