в чем прелесть творца
в фиалковых платьях весны
они неудобно тесны
и мало кому к лицу
в лазурной волне
которая дни напролет
на мокром песке исчезает
украв свой кусочек неба
в осенней листве
палитрой забавит себя
крепчающий ветер зябкий
сживая со света свет
в сребристом мече
пронзившем змеиную плоть
но все растворяется ночью
и делается черным
в том прелесть творца
что все многоцветие снов
прекрасно едва ли оно
без самого черного цвета