Где пьяный горизонт, роняя руки в море,
Где ветер разгонял седые облака,
Бродяга шёл один во всём большом просторе,
Ходя куда идёт не знал, наверняка.
И разве в этом суть - куда спешить бродяге?
Никто и никогда не ждёт его домой.
Он свой среди дорог. Он свой среди простора.
Чужой лишь средь людей , как тот в неволе волк.
Пускай в его карманах ветер вечно свищет.
А полуночный кров солома иль овраг.
В котомке хлеб сухой, зато душой не нищий.
Как в поле ветер, никому не раб.
От суеты людской бежит он в лес и в горы,
Чтоб в тишине дорог побыть самим собой.
Зачем ему приют и вековые споры.
Куда привычней небо с полною луной.
Он жалости скупой к себе не допускает.
Кто сам себе судья - тот сам себе пророк.
Закончит он свой путь в белёсовом тумане.
Растает силуэт в пыли ночных дорог.