Это холодные пейзажи, голодные глазницы
С пустыми ритмами, не настоящие будто.
Обидно им, наверно, не видеть свет Луны,
Не знать о ненависти Солнца.
Скверна. Отныне она вселилась в саму суть,
Природа выкрасилась свинцом и золотом,
Алхимики пунцом налились, опрокинулись мыслями
В висящие колодцы мора
Собора этого мира. Кумиры забыли расписывать
Потолок его, как делали это раньше художники, творцы.
Сегодня сила духа выветрилась, каплями ледяными
Скрылась от слов моих.
Писать нельзя о том, что стало и с красками Моими тоже,
Ведь я еще и не художник, уже и не кумир.
Возможно, лира струны порвала.
Моим сатиром.
И твоим тождеством.